Minhas idéias me fogem
Como se nunca minhas fossem.
Frágeis como as folhas secas
Queimam diante do meu desejo.

Ímpeto instito,
palavras ao vento.
Corro por entre
Páginas em branco.

Não me faltam idéias,
Mas sonhos que teimam em ser sonhos
E palavras em ser só palvras.